Días de hospital

   Que largos se hacen esos días en los que esperas que los resultados vengan bien para seguir con tu vida.

    Las horas se hacen lentas y pesadas esperando en una sala de urgencias, y parecen tener más de 60 minutos. Allí la gente pierde su ego o lo acentúa más. Y mientras lloran los bebés y las enfermeras y enfermeros deambulan apresuradamente, gente con la mirada cansada y los ojos enrojecidos esperan, mirando al vacío, a oír su nombre por el interfono.

   Madres a punto de dar a luz, y ruidos de sirenas cuyos alaridos compiten con los llantos de bebés, lo ensordecen todo.

   Suenan los teléfonos móviles haciendo caso omiso a los carteles, mientras algunas madres calman el llanto de dolor de sus hijos que aún no hablan. Y hay abrazos por buenas noticias, y por malas también.

   Esto es para ti un día normal en el hospital. Sigues sentada en esa silla de madera, tan incomoda que a la media hora ya no sabes como ponerte, y te molesta la mascarilla sin acordarte de que durante dos años la llevabas puesta a todas partes.

   Y después de tanto esperar te dan la noticia de que tienes que ir a otro hospital. Te rompes, lloras de impotencia y cansancio como esos bebés que no se pueden calmar. Y llegas a otra sala de espera, donde las sillas ya no son de madera sino de plástico, y las personas que esperan parecen clones del otro hospital, con sus caras desencajadas, esperando noticias, niños correteando y las sirenas gritando: vuelve a empezar.

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