Vivos murientes

    A veces creo que he muerto, que me he vuelto invisible para la gente que me importa. Si no fuera por este café tan caliente que me han servido en este bar del centro del pueblo, y el hecho de que me lo hayan dispuesto, diría que estoy muerta.

   Que sentimiento tan extraño, no es tristeza ni apatía, simplemente es un vacío interior de soledad dispuesta a hacerme escribir para llenar de palabras esta oscuridad.

   Siempre pienso que los que se van primero son unos privilegiados por saber qué pasa cuando mueres. Pensaréis: ¿Cómo se atreve a decir algo así? Pero no puedo gestionar este cambio en mi interior, y si intento ser racional, tampoco me sale.

    Como todo, lo dejaré pasar y esperaré el desenlace, porque todo pasa.

    La muerte es un cambio en el estado, vivir vivimos muchos días y morir, morimos sólo uno.

    Apuesto por vivir como si fuera el último, o el primer día de muerte, y hay que leer entre líneas este escrito para entenderme, porque ni yo sé lo que pasa. ¿Será depresión?,¿Melancolía? Creo estar como en mi duelo particular.

    Muero hoy, muero pero no estoy muerta, ¿Qué intríngulis es este? 

    Miro por la ventana y no veo nada, estoy muerta en vida y nadie me entiende, miro a la calle con la gente viviendo su vida de muertos vivientes o de vivos murientes. Pero no sufráis por mí, ni por este escrito tan abstracto. Pasará. Ya pasó. Y vuelta a empezar.

    Léelo de nuevo.