Una atracción tras mi ventana

   Hablemos de secretos al oído, esos inconfesables que se profesan los queridos y los amantes. Hablemos de su lenguaje, entendido solo por ellos mismos.

    Todos alguna vez hemos depositado un secreto en alguien, y hemos hecho partícipe de ese susurro al oído, al mas sentido. 

  Dicen que los corazones se encuentran entre miles, se reconocen y desean en la distancia mas corta. Así se refleja ese secreto, entre caricias y besos. 

    Que bonito es el amor cuando lo sentimos y queremos que sea perpetuo, ese instante, ese momento solo quedará en nuestro cerebro.

    A través de la cortina los espío y hago único ese momento, que quedará en su pensamiento. Esta imagen me lleva al amor de adolescencia cuando los besos son entre risitas, cortados, y el calor hace que las caricias sean torpes.

    ¡Huff! Cuanto tiempo pasado…

El dorado

   Me encanta el olor a cebolla cuando chisporrotea en la paella con ese aroma intenso y dulzón a la vez, que me transporta a mis días de cocinera. Más de veinte años entre fogones y cacerolas, y aún me quedo maravillada cuando se pone dorada. ¡Hay la cebolla!, esa que te hace llorar cuando la cortas y luego te regala un espectáculo de sabores y colores.

   La base de salsas y guisos, cruda en ensalada, en entredicho en la paella. Es la cebolla tan versátil en aspecto o utilidad, como este guiso de palabras que parece una sanfaina donde os repito cebolla y dorada muchas veces, pero no me imagino una sin la otra.

    A mí, la que más me gusta es la que se fríe y resulta dorada. Hablemos de cuando es morada o blanca, tan dulces las dos, o cuando la comemos como calçots, Y no nos olvidemos de la caramelizada con ese magnífico color.

  Para acabar con el escrito os diré que mi nieta tiene su nombre gracias al corte transversal que se le da a la cebolla.

Lectura para dos

   Adentrarme en esta foto me lleva a una época pasada, pesada y pisada, donde las salas olían a rancio y las luces tenues dejaban a más de uno miope. Me parece propio decir que la foto y su titulo están compuestos de un halo tétrico.

   Me transporto a ese pasado y me vienen a la mente las familias unidas, con un padre autoritario cabeza de familia y una madre abnegada a su condición de cocinera y limpiadora, cuidadora de sus hijos y mayores, a niños con sus pantalones cortos y calcetines por la rodilla, y niñas con sus lazos rosas en las coletas, haciendo juego con sus vestidos.

   En lectura para dos, puede llegar a verse a esa madre que arranca una pizca de su tiempo cada día para adentrarse en un libro que la transporte a otra vida, que también le lee a sus suegros un pasaje de la biblia o algún cuento a sus hijos antes de ir a dormir.

  La lectura para ella siempre fue escape a aventuras y romances imposibles, y su marido, gran lector también, se evadía con sus temas favoritos, la mafia y el terror.

   Casi los puedo imaginar sentados en esas sillas de madera alrededor de la mesa leyendo al final del día, cuando la jornada había llegado a su fin, y les permitía tener esa complicidad en la caligrafía.

Estados pasajeros

   Nunca se propuso hacer una sinopsis de su vida, puesto que el esquema saldría con muchas vertientes que ni ella entendería.

   Parece mentira que cuando tiene un mal día pueda escribir sin freno y con sentimiento.

  Pocos la entenderán en su redacción particular, todos preguntarán si está bien o es pasajero, la verdad estará entre líneas.

   A veces hay que sacudir el árbol de las palabras prohibidas, como son para ella, depresión o melancolía.

  Divaga por el texto como ratón en panadería, con un desorden contextual que no entendía.

   Sabe que los malos momentos al igual que los buenos duran poco tiempo y pasan rápido.

   Da miedo beneficiarse de estos estados, por supuesto no es esa la intención y aunque su cabeza sea un hervidero de palabras inconclusas, hace falta saber la razón que la llevó a escribir estos párrafos.

   Sin más termina su escrito, que jeroglífico para sus lectores, y ahí lo deja y espera.

Paisajes de interior

La sensualidad no se mide por la ropa que te pongas o el trozo de piel que enseñes.

La magia de estas fotos, está en el cariño y delicadeza que puso el fotógrafo a la hora de hacerlas.

El erotismo mas allá de lo sexual y esa luz en penumbra, denota el amor del espectador, que a través de su lente nos transmite belleza.

La figura femenina, con ese paisaje que sin nombrarlo resalta a la par.

Hay que hacer alarde de esa piel tersa y como la luz se posa en ella de una manera exageradamente sensual.

¿Qué fotógrafo que se precie no ha hecho fotos eróticas alguna vez?, y si la musa la tienes en casa, no me imagino nada mejor para mi compi de relatos, nada más que espléndidas fotografías y muy buena capacidad de enfoque conceptual.

¿Vosotros qué pensáis?

(Clicad en las imágenes para verla a mayor tamaño)

Infraganti

    Ella es fotógrafa aficionada y la historia de hoy la lleva a un bosque pedregoso, paseando y bebiéndose la naturaleza, haciendo fotos a las flores, pájaros o piedras sinuosas, que sólo ella sabía encontrarles el sentido. 

    Unos sonidos familiares le llaman la atención, se para en el camino y escucha, ¿será un animal herido?, se pregunta. Indudablemente son gemidos, agudiza su oído y cada vez está más cerca.

    No, se responde, es el lenguaje del sexo fortuito, por un momento su instinto la lleva a esconderse detrás de una roca y observar a los dos amantes, hace ademán de coger su cámara, pero enseguida la suelta, no quiere inmortalizar ese momento tan intimo.

    Por un momento duda de seguir su camino, pero se siente incapaz de proseguir, está hipnotizada por tan bello espectáculo.

   Ella hace tiempo que está sola, y sexo a tenido muchas veces, pero esto que contemplaba embelesada era amor y eso hacia mucho que no lo experimentaba. Su mirada se clavó en las caricias y besos de los dos amantes, y las palabras de sentimiento que vertían en sus cuerpos y que daban paso a esos alaridos de placer incontrolable la llevó a excitarse y extrañar a la vez a su amante, su amor, su compañero de años que tantas veces le había hecho sentir esos…

   Y de repente, una voz detrás de ella le espeta, ¡Despierta, son las ocho!

De repente

    La muerte llega de repente, como la lluvia. No como esa lluvia chispeante, si no como aquel agua torrencial que cae sin avisar. Esa es la muerte.

    Así descubrió ella el estruendoso sentido del silencio, cuando un día su amado le estaba dando pollo al gato, y ella le reñía, unas horas después, nada.

     La muerte llega de repente, cuando a él le dolía el brazo y por no ducharse para ir al médico puesto que era de noche, lo dejó para mañana.

    No hubo un mañana para él. Si hay un cielo bájalo así como cae la lluvia, gritaba ella en su silencio.

    La muerte llega de repente, cuando él preguntó, -¿Si me muero qué harás?, -pues morirme contigo-, ¡calla tonto!, y le besó.

    No hubo días para ella, su mente se nubló de repente y llovió.

    Pasaron los años y llovió y se nubló, hasta que un día apareció el sol y salió un arcoíris en forma de niña.

     La muerte llega de repente, pero también el sol para ella, aunque lleve la lluvia dentro, su paraguas es tan amplio que recoge todo el agua caída.

    Ahora desde su lluvia riega las plantas de la vida esperando su tormenta.

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